yolene on 11 Febbraio 2006 at 23:29 said:

statistiche recenti: qui muore una donna ogni 4 giorni… da violenze coniugali…

per cui, piccolo pensieri, piccolo ps leggermente di parte:
prima di chiedere la rivoluzione, molti (perché non vorrei generalizzare lontana da me questa idea) uomini dovrebbero girarsi intorno alla coscienza…

applaudo il ps di yolene…e non aggiungo altro per non rischiare d’essere retorica

per cui, piccolo pensieri, piccolo ps leggermente di parte:
prima di chiedere la rivoluzione, molti (perché non vorrei generalizzare lontana da me questa idea) uomini dovrebbero girarsi intorno alla coscienza…

Paroles et Musique: Renaud Séchan 1980 “Marche à l’ombre”

J’ veux qu’ mes chansons soient des caresses,
Ou bien des coups d’ poings dans la gueule.
A qui qu’ ce soit que je m’agresse,
J’ veux vous remuer dans vos fauteuils.
Alors écoutez moi un peu,
Les pousse-mégots et les nez-d’bœux,
Les ringards, les folkeux, les journaleux.
D’puis qu’y’ a mon nom dans vos journaux,
qu’on voit ma tronche à la télé,
Où j’ vends ma soupe empoisonnée,
Vous m’avez un peu trop gonflé.
J’ suis pas chanteur pour mes copains,
Et j’ peux être teigneux comme un chien.
J’ déclare pas, avec Aragon,
Qu’ le poète a toujours raison.
La femme est l’avenir des cons,
Et l’homme n’est l’avenir de rien.

Moi, mon av’nir est sur zinc
D’un bistrot des plus cradingues,
Mais bordel, où c’est qu’ j’ai mis mon flingue ?

J’ vais pas m’ laisser emboucaner
Par les fachos, pas les gauchos,
tous ces pauvr’ mecs endoctrinés
Qui foutent ma révolte au tombeau.
Tous ceux qui m’ traitent de démago
Dans leur torchons qu’ j’ lirais jamais :
” Renaud, c’est mort, il est récupéré ” ;
Tous ces p’tits bourgeois incurables
Qui parlent pas, qu’écrivent pas, qui bavent,
qui vivront vieux leur vie d’ minables,
Ont tous dans la bouche un cadavre.
T’t’ façon, j’ chante pas pour ces blaireaux,
Et j’ai pas dit mon dernier mot.
C’est sûr’ment pas un disque d’or,
Ou un Olympia à moi tout seul,
Qui me feront virer de bord,
Qui me feront fermer ma gueule.

Tant qu’y’ aura d’ al haine dans mes s’ringues,
Je ne chant’rai que pour les dingues,
Mais bordel, ! Où c’est qu’ j’ai mis mon flingue ?

Y a pas qu’ les mômes, dans la rue,
Qui m’ collent au cul pour une photo,
Y a même des flics qui me saluent,
Qui veulent que j’ signe dans leurs calots.
Moi j’ crache dedans, et j’ cris bien haut
Qu’ le bleu marine me fait gerber,
Qu’ j’aime pas l’ travail, la justice et l’armée.
C’est pas demain qu’on m’ verra marcher
avec les connards qui vont aux urnes,
Choisir celui qui les f’ra crever.
Moi, ces jours là, j’ reste dans ma turne.
Rien à foutre de la lutte de crasse,
Tous les systèmes sont dégueulasses !
J’ peux pas encaisser les drapeaux,
quoi que le noir soir le plus beau.
La marseillaise, même en reggae,
Ça m’a toujours fait dégueuler.

Les marches militaires, ça m’ déglingue
Et votr’ République, moi j’ la tringle,
Mais bordel ! Où c’est qu’ j’ai mis mon flingue ?

D’puis qu’on m’a tiré mon canif,
Un soir au métro Saint Michel,
J’ fous plus les pieds dans une manif
Sans un nunchak’ ou un cocktail
A Longwy comme à Saint Lazare,
Plus de slogans face aux flicards,
Mais des fusils, des pavés, des grenades !
Gueuler contre la répression
En défilant ” Bastille-Nation ”
Quand mes frangins crèvent en prison
Ça donne une bonne conscience aux cons,
Aux nez-d’bœux et aux pousse-mégots
Qui foutent ma révolte au tombeau.

Si un jour j’ me r’trouve par terre,
Sûr qu’ ça s’ra d’ la faute à Baader.
Si j’ crève le nez dans le ruisseau,
Sûr qu’ ça s’ra d’ la faute à Bonnot.

Pour l’instant, ma gueule est sur le zinc
D’un bistrot des plus cradingues,
MAIS FAITES GAFFE !
J’AI MIS LA MAIN SUR MON FLINGUE !

Où c’est qu’j'ai mis mon flingue ?

Paroles et Musique: Renaud Séchan 1980 “Marche à l’ombre”

Voglio che le mie canzoni siano carezze
o pugni in faccia.
Chi che sia la mia vittima-auditore,
voglio muovervi nelle vostre poltrone.
Allora ascoltatemi un po’,
i spingi-cicca e i nasi-di-buoi,
i ringare, i folkoi, i giornalistacci.
da quando c’è il mio nome nei vostri giornali,
che si vede la mia faccia in tv,
che vendo la mia zuppa avvelenata
D’puis qu’y’ a mon nom dans vos journaux,
qu’on voit ma tronche à la télé,
mi avete troppo rotto le palle.
non sono un cantante per gli amici,
e posso essere pestoso come un cane.
non dichiaro come Aragon,
che il poeta abbia sempre ragione.
la donna è l’avvenire degli stronzi,
e l’uomo è l’avvenire di nulla.

Io, il mio avvenire è sul banco
di un osteria delle più sporche,
ma dove cazzo ho messo la mia pistola?

Non staro’ qui ad ascoltare
i fascisti, gli estremisti di sinistra,
tutti quei poveracci indottrinati,ma
che buttano la mia rivolta nella tomba.
tutti quelli che mi dicono demagogo
nei loro stracci che non leggero’ mai:
“renaud è morto, è strumentalizzato”;
tutti quei piccoli borghesi incurabili,
che non parlano, non scrivono, ma bavano,
che vivrano vecchi la loro miserabile vita,
hanno tutti un cadavero in bocca.
in ogni caso, non canto per questi stronzi,
e non ho detto la mia ultima parola.
sicuramente, non sarà un disco d’oro,
un olympia per me solo,
che mi farano cambiare
che mi farano tacere.

fin quando ci sarà rabbia nelle mie siringhe,
cantero’ solo per i pazzi,
ma dove cazzo ho lasciato la mia pistola?

non solo i bambini, per strada,
mi collano al culo per una foto,
ci sono anche carabinieri che mi salutano,
che vogliono farmi firmare sul loro beretto.
Io ci sputto dentro, e grido
che la divisa mi dà la nausea
che non mi piace il lavoro, né la giustizia, né l’esercito.
non è mica domani, il giorno che mi vedrà camminare
con gli stronzi che vanno alle urne
scegliere quello che li ammazzerà.
io, quei giorni rimango a casa.
fanculo la lotta di classe/grasso,
tutti i sistemi fanno schifo.
non sopporto le bandiere,
mi ha sempre fatto vomitare.
le marcie militare mi uccidono
e la vostra reppublica me la scopo,
ma dove cazzo ho lasciato la mia pistola?

da quando m’hanno rubato il mio coltello
una sera nella metropolitana,
non metto più un piede in un girotondo
senza un nunchak o un cocktail
A Longwy o a Saint Lazare,
non più slogans contro i carabinieri,
ma fucilli, pietre e fumogeni!
urlare contro la ripressione
facendo una sfilata” Bastille-Nation ”
quando i miei fratelli muiono in prigione
dà una buona coscienza agli stronzi,
ai naso-di-buoi e ai spingi-cicca
che buttano la mia rivolta nella tomba

Se un giorno mi ritrovo per terra
sarà la colpa di Baader.
se muoio col naso nel ruscello,
sarà la colpa di Bonnot.

Per ora, la mia testa è sul banco
di un’osteria delle più sporche,
ma state attenti:
ho ritrovato la mia pistola!!!